nascituro

uma mulher não pode. onde fica ser mulher? onde está uma mulher? quem amou, quis, penetrou, estuprou essa mulher? ela espera um filho. ela concebe. ela dá: à luz, a buceta, a bunda. uma mulher se come. ela sabe a quê? ela é gostosa. o filho que ela espera é um menino. ela não sabe que espera um filho. está embaraçada. tem regras. não pode fazer amor nas regras; é suja. quem fez amor com ela? o filho que ela guarda na barriga a matou. ela está mortinha da silva. vai trabalhar cedinho de manhã. ele não se importa. vai matar a mulher que o carrega. ela sente enjoo e fica quieta. ninguém pode saber que ela está grávida. só o nascituro a observa de dentro do ventre e não sorri porque ainda não está vivo. ela chega em casa e esta só. olha para a geladeira e está só. pensa na solidão do seu abajur. o nascituro não a avisa que ainda não vive. agora ela está dormindo. façam silêncio porque ela dorme.

mia

a mia é levemente vesga. emite miados longos para comer,  agudos para passear, graves e explosivos quando aparece em minha cama com um grilo ou uma mariposa e curtos e repetitivos quando faz manha. é educada. quando quer sair e a porta do quarto está fechada, espera que eu acorde, em posição semi- alerta, num canto estratégico do quarto, para então pedir. é curiosa e trepa na janela para ver o que acontece lá fora. se há algo interessante, instala-se no peitoril, atrás da persiana e fica, por mais de hora, observando. no frio, esfrega seu rosto em meu casaco até vir aninhar-se em meu colo, não sem antes testar com as patas o grau de fofura da minha barriga, amassando-a como se mamasse. então ronrona levemente, como um motor de barco e vai se achegando até deitar, em estado de relaxamento completo, com uma pata para fora do colo e outra sobre os olhos. nesses momentos, geralmente estou ocupada ou quero ir ao banheiro, mas não me levanto mais, para não incomodá-la. então sinto o calor que ela emite, ouço o som da sua respiração e durmo.

tolerância

tolerar não é aceitar, é resistir e durar. por exemplo, para medir a capacidade de uma carga, é preciso saber o grau de tolerância do material a ser transportado. ou melhor, para aceitar é preciso durar com a coisa dentro de si e ver quanto somos capazes, por um longo tempo, de resistir a ela. só assim a aceitação valerá e será tolerância. antes disso é fingimento.

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írisz

írisz fala húngaro, gosta de orquídeas e de doce de papoula. veio para o brasil em mil novecentos e cinquenta e sete, deixando sua mãe doente em budapeste e seu namorado imre, militante revolucionário. ela não sabe se ele está vivo. ela veio para são paulo a partir de um convênio estabelecido entre o jardim botânico de são paulo e o de budapeste, para pesquisar orquídeas brasileiras, muito mais prolíficas e exuberantes do que as de lá. não consegue aprender direito o português, embora tenha muita facilidade com línguas e identificou semelhanças espantosas e tristes entre o húngaro, as orquídeas e o doce de papoula: todos são aglutinantes, ou melhor, funcionam por atração e amálgama. ninguém entende isso muito bem, mas ela sim e isso basta. por enquanto, írisz não existe, mas existe demais.

ovo

na porta do prédio da antiga rua correa dos santos, por volta de mil novecentos e setenta e dois, então com dez anos, li as primeiras frases de demian, de herman hesse, num livro provavelmente emprestado de minhas irmãs bem mais velhas: o pássaro quebra a casca; o ovo é o mundo; quem quiser nascer tem de quebrar o mundo. lembro de estacar muda, por alguns minutos. era uma revelação. quantas cascas quebrei, quantos mundos, quantas vezes parei muda nas calçadas e só hoje, quarenta anos mais tarde, sei que ainda estou dentro do ovo.

azul

esqueço o sonho que não tive. também lembro dele. era azul o lugar e um homem segurava uma frase longa, se enrolando nas palavras, mais especialmente nas conjunções: contanto, apesar, embora. acho que era hamburgo, na fronteira com a dinamarca. isso, isso é a memória. ou melhor, o esquecimento, que, na verdade, é o lugar azul da memória, lá onde ela se transforma em mar e se indistingue do céu. o esquecimento é a polpa azul da memória, lá onde as palavras se enroscam e não sabem o que querem dizer. às vezes acho que esquecer é mais, muito mais vivo do que lembrar. por isso, te esqueci, sim, o que me deixa cada vez mais próxima de você.