linguiça

apesar de não sermos religiosos, em casa ainda havia certo tabu em comprar carne de porco. acontece que ele adorava presunto, pernil, linguiça e mortadela, o que nos obrigava a procurar bares e lanchonetes para comê-los. no restaurante, não. seria ostensivo demais. então encontrávamos padarias com bons sanduíches de mortadela, a "saladinha" da rua três rios para o de pernil e um bar da rua são bento para o de linguiça. o porco foi nossa reserva de amizade secreta e segura. hoje, como carne de porco com cerimônia. brindo intimamente a ele, que apreciaria tanto essa linguiça e, retroativamente, cultivo nosso segredo: pai, essa é de bragança paulista.

erros

sem pensar, ser acometido de, virar cometa, cometer doze pecados, poucas horas para acabar, meu pai e o acabamento das saias, saia já daqui, daqui não saio, daqui ninguém me tira, era a piada que me contavam quando eu era pequena, desligar o motor metalinguístico, frustrar os leitores, perder amigos no facebook, perder os campeonatos verbais, falar a vírgula errada, falar a vírgulas errados, sabotar, sabão em pó.

irmã

entramos juntas numa loja de cds em jerusalem. depois de pouco tempo, eu chorava de um lado, ouvindo um cd do mati caspi, que me lembrava a adolescência, e ela do outro, ouvindo um vinil do jethro tull. eu, feliz: lembrei de tanta coisa. ela, triste: onde está aquela que eu fui? hoje, com sessenta anos, acho que ela reencontrou.

ela

uma mulher arruma as escovas de dentes: a vermelha, no de geleia; a verde, no de requeijão. uma pasta para os dois. duas saboneteiras: vermelha e verde também. os nomes nas camisetas. estão dormindo. ajeita o cobertor, um pouco mais para cima. prepara um café e bebe. as sirenes pararam. ninguém diz que está tudo bem. está, ela sabe. sabe muito, ela.

conclusão

o melhor remédio para a tristeza: não tire conclusões. para a raiva: não tire conclusões. para manter a alegria: não tire conclusões. para sentir alegria: não tire conclusões. para o progresso da ciência: não tire conclusões. para a paz: não etc.

alecrim

se um dia os deuses quiserem me fazer feliz, permitirão que eu consiga escrever algo assim:

alecrim, alecrim dourado, que nasceu no campo e não foi semeado.
alecrim, alecrim dourado, que nasceu no campo e não foi semeado.
foi o meu amor, que me disse assim
que a flor do campo é o alecrim.

bom retiro

o chapéu era amassado e enfiado na cabeça. o terno, umas três vezes o seu tamanho. o rosto amarfanhado, parecendo bravo, mas não era: só o tempo mesmo. parava na nossa frente e abria o paletó: nos infinitos bolsos, coleções de agulhas, alfinetes, alguns canivetes, lâminas de gilete, canetas, lápis, borrachas, apontadores, clipes, fitas durex, linhas, garrafinhas de whisky, enfim, tudo o que alguém precisa para ser feliz. não falava nada e dormia num muquifo. era judeu, mas o bom retiro estava mais nele e ele no bairro do que nós. hoje não existem mais as pessoas que não falam nada e nem o bom retiro profundo, que, como os vilarejos poloneses, desapareceu em nós.