resto

ok. se não há mais utopias (e não as há) e o futuro murchou, se o cinismo não é a opção inevitável,  e o hedonismo tampouco (sem nem mesmo a utopia do presente e do prazer) o que resta além de vozes quebradas autoproclamadoras de si mesmas ou do silêncio pasmo e imóvel? o que resta é isso mesmo: o resto. restar, o mesmo que repousar, manter-se, ficar. ficar no resto, um passo atrás ou à frente. só um passo e não uma escalada ou um abismo. restemos. como partes e como repouso. um pouco no passado e um pouco no futuro, outro tanto no presente. não haverá paz, nem justiça ou democracia total. nem um gregarismo harmônico, beirando o totalitário. só o resto. tolerância, escuta, demora e alguma ousadia para pequenas grandes coisas e grandes coisas pequenas.

o

quero outra vez o estupor de descobrir - como aconteceu quando eu tinha uns oito anos - que todos os meses do ano terminam com a letra "o", menos abril.

dose

se pharmakon é veneno e é remédio, o que determina sua eficácia é a dose, que, por sua vez, significa dom, doação e dádiva. saber dosar é saber doar.

tempo

time é tempo e weather é tempo também. por um lado, como é bonito perguntarmos "como está o tempo?"e, com isso, qualificarmos a passagem dos dias. "o tempo está bonito", "o tempo está feio", "o tempo está chuvoso", como se o próprio tempo se vestisse para passar por nós e em nós. mas, por outro, que falta de poder reconhecer a chuva, o vento e o sol como coisas independentes e, com isso, acreditar, por alguns minutos, que somos marinheiros ou desbravadores guiados pelos fenômenos naturais.

paz

como suportar ser e não ser? é isso o real. e não alternadamente, mas simultaneamente. o mesmo pode ser o outro e o outro pode ser o mesmo ao mesmo tempo. enquanto não nos preparamos para contermos e sermos contidos por isso, não haverá paz. nem em nós nem para nós.

piedade

nossa senhora das gentes ordinárias, tende piedade dos que duvidam, se contradizem, não conseguem se decidir e gaguejam. mas mais piedade ainda, senhora, daqueles que têm certezas, porque sua solidão é tão terrivelmente maior.

vida

a poesia fica adiante ou antes da vida, mas não coincide com ela. e é nessas horas - quando eu penso que elas são a mesma - que a vida vem e te pega e te lança seguidamente morro abaixo e acima, te torce que nem laranja madura e te explica, às vezes alto e outras baixinho: eu sou só isso. ou tudo isso. eu sou sete a um.