sábado, 28 de dezembro de 2013

negócio

sabe quando você se espreme, comprime a barriga e se afina ao máximo para passar por um lugar bem apertado? então. nessas horas você raspa nos lugares ou pessoas que ocupam o espaço por onde você precisa passar. você é obrigado a adotar uma postura, uma largura, uma posição no espaço a que não está habituado. você não está nem aqui nem lá, mas num espaço intermediário, mais difícil, complicado, mas com algo de desafiador, divertido, delicado. então. é isso aí o negócio. bom dois mil e quatorze para todos.

quarta-feira, 25 de dezembro de 2013

círculo

o menino jesus cristinho perguntou para a mãe: mãe, quem são esses homens andando em círculo com um biscoito redondo na mão, vestidos com roupas douradas e chapéus grandes, cantando cânticos numa língua incompreensível? maria respondeu: não vejo nada, filho. é mais uma daquelas suas brincadeiras. o menino ficou quieto e continuou brincando com a bola de palha e pano que josé fizera para ele.

sexta-feira, 20 de dezembro de 2013

cocô

voltando das idas ao centro da cidade, onde ia resolver negócios na rua direita, ele trazia insetos e um cocô de plástico. quando eu chegava da escola, ele me pedia para sentar no sofá, onde estava aquele cocô ou uma barata falsa. ele se orgulhava de me fazer rir ou de me assustar. depois íamos almoçar e, antes de voltar ao trabalho, ele dormia por uns vinte minutos naquele mesmo sofá. ele de um lado e minha mãe do outro. eu assistia televisão.

terça-feira, 17 de dezembro de 2013

amizade

por outro lado, esse "tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas", é bem careta. cativar é tornar cativo, aprisionar. é a definição clássica, grega mesmo, de paixão - uma doença que aprisiona o sujeito. daí que cativar não tem nada a ver com amizade, que é, por natureza, livre. assim sendo, sugiro: "tu te tornas temporariamente irresponsável por aquilo que libertas". isso sim é amizade.

quinta-feira, 12 de dezembro de 2013

exemplo

se fizer bom tempo amanhã eu vou. mas se, por exemplo, chover, não vou. esse "por exemplo" é o que faz a poesia. é a melhor definição de poesia, inclusive porque não é uma definição. "por exemplo", nessa frase, é minha ambição de escrita. mas, enquanto não sou capaz de um "por exemplo" como esse, vou escrevendo outras coisas.

sábado, 7 de dezembro de 2013

prêmio

há pouco me lembrei de ter escrito um ensaio sobre o livro "formas do nada", de paulo henriques brito, debaixo de uma árvore, no meio de um matagal abandonado, na cidade de morro da garça, onde guimarães rosa ambientou o conto "recado do morro". considero "formas do nada" o melhor livro de poesia escrito no brasil nos últimos anos. foi um acaso eu ter escrito o ensaio nesse lugar. mas agora, na lembrança, vindo acidentalmente, soou como mais um dos recados alterados do conto de rosa. todo recado é uma versão. na minha versão, paulo henriques ganhou todos os prêmios do ano.

quinta-feira, 5 de dezembro de 2013

velhice

como saber que você realmente atingiu a velhice e se tornou tão boba quanto um bebê: passe em frente a decathlon, lembre de quando você, uma vez, há muito tempo, jogou ping-ping na mesa da loja com seu filho, e então comece a chorar.

domingo, 1 de dezembro de 2013

foco

você diz: tenho dormido muito mal. a pessoa responde: ah, eu não, eu deito e durmo na hora. você diz: vou para paris. a pessoa diz: ah, nunca fui para lá. ouvir é principalmente uma atividade de troca de foco. projetar o foco na direção do outro e permitir que ele seja iluminado pelo nossa escuta. nosso ouvido deve ser como uma lâmpada, mas temos sido como eco para narciso, repetindo de forma solitária e deturpada falas que permanecem soltas num espaço sem luz.

quinta-feira, 28 de novembro de 2013

mal

você, que identifica o mal no outro e, de alguma forma, se consola com isso, pensando que não é você. agora coloque-se, imaginariamente, em situação de risco. pior. alguma situação de risco para sua família. você ainda protegeria aquilo que chamamos de bem? poria em risco alguém que ama pelo bem? pois bem. essa é a origem, racionalizada, daquilo que hannah arendt chama de banalização do mal, inclusive a pergunta que fiz. e sua óbvia ( quase) resposta.

sábado, 23 de novembro de 2013

transcendência

ouvi falar de um estilo, no cinema, chamado de transcendente. o conferencista falou em dreyer, ozu e bresson. mas, na sua opinião, esses cineastas praticariam o chamado estilo transcendente porque, por trás da prioridade que eles dão às sutilezas, ao silêncio e às tomadas longas, o espectador percebe, inevitavelmente, que há algo maior, transcendente. desculpe, mas não concordo. se há mesmo transcendência nesses filmes, ela está justamente na gota de chá que escorre do saquinho, no vidro quebrado da janela, na demora para pegar os talheres. e o mesmo no filme inesquecível sobre o qual se falava: my father, my lord. o menino, protagonista, está sim no domínio do transcendente, mas que não é o do pai, rabino devoto. está no seu relacionamento empático com as coisas, os animais e as pessoas. na imanência, onde, se há algum deus, ele estará.

domingo, 17 de novembro de 2013

pio

tem o que parece vindo da água. o outro é rápido. um é longo e imprevisível. tem um que muda a cada vez. outros aparecem só uma vez por ano. com esse um, agora, a gata se assustou. ouvi-los me acalma sem que eu saiba. se eles param, é como se algo, que não sei o que é, mudasse. eles existirem, estarem aqui, sem saberem de mim e eu pouco deles, não dá sentido, mas é como um sopro na vida.

segunda-feira, 11 de novembro de 2013

ah

eu perdi o dó do meu clarinete. do meu clarinete eu perdi o dó. ah, se papai souber disso. ah, se mamãe souber disso.

sábado, 9 de novembro de 2013

refugo

todo livro de ficção é uma biografia e uma autobiografia. todo livro de não-ficção também. refugo aproveitado dos sorvetes de uva da kibon, o chocolate lingote, o suicídio de getúlio, o sonho da casa própria, o liquidificador walita, a escola do pedrinho, o brasil justo e igualitário. a verdade, a intimidade e outras quimeras moram contíguas às versões, os acasos e as fofocas. um elefante verde é igualzinho àquele vestido usado no batizado da prima, lembra? não lembra?

terça-feira, 5 de novembro de 2013

tempo

o tempo pode ser nada mais do que uma dimensão do espaço: deslocamento de energia ou corpos em movimento cuja energia vai diminuindo até se transformar. mas outro dia pensei o contrário: o espaço como dimensão do tempo: só sabemos que uma coisa é uma coisa e que pode, por exemplo, nos machucar, porque ele está aqui, agora, no mesmo tempo que nós. sua presença no espaço seria somente uma percepção da simultaneidade e não de sua realidade fisica. a ideia do tempo como dimensão do espaço leva a um pensamento mais centrado no eu, enquanto a do espaço como dimensão do tempo é mais centrada no cosmo e, aqui, o eu se torna um evento tão insignificante como uma cadeira num cinema.

sábado, 2 de novembro de 2013

sexta

a teresa me disse que faz quatro anos na sexta agora, mas o moacyr disse que sexta, para ela, quer dizer tudo o que é futuro. gostei. na sexta agora releio o ulisses, anotando os comentarios, compro uma daquelas geladeiras que têm água na porta, visito a veronika duas vezes por semana, proponho um plano infalível de desmilitarização de são paulo, como gnocchi de ossobuco e brinco de stop com a leda e o david.

terça-feira, 29 de outubro de 2013

catástrofe

georges didi-huberman, em sua análise sobre algumas fotos tiradas, em situação de grande risco, em auschwitz, diz que não devemos nos satisfazer com a noção de que a catástrofe foi -e é - inimaginável. precisamos imaginá-la, torná-la imaginável. a ideia do irrepresentável pode também funcionar como um escudo para o esquecimento. da mesma forma, não penso que depois de auscwitz não é mais possível escrever poemas. ao contrário, acho que, depois daquilo, só é possível escrever poemas.

sexta-feira, 25 de outubro de 2013

furo

escrever; gravar; cravar; grafar; crivo; grifo; cravo; write; schreben; skrive; shkruaj; skrifa. o barulho do prego furando a pedra, cr, gr, wr, schr. do prego à pena à caneta à tecla, furando.

quarta-feira, 23 de outubro de 2013

substância

homousios ou homouisios, que significam, respectivamente, da mesma substância ou de substância semelhante, foi a causa da grande controvérsia que ocupou o concílio de nicéia no ano trezentos e alguma coisa. uns achavam que jesus era da mesma substância de deus e outros de substância semelhante. ao final, decidiram que ambos partilhavam da mesma substância. os discordantes foram mortos. o pomo da discórdia era a letra i. um cardeal faltou ao concílio, alegando doença, dois se abstiveram e de eusébio de cesaréia, que tinha proposto resolver a disputa apenas inserindo a letra i, não se sabe o paradeiro.

segunda-feira, 21 de outubro de 2013

amos

fui ver ana arabia, de amos gitai e saí do cinema sonhando em escrever, como só ele consegue fazer, uma história em que nada pudesse ser interpretado, em que todas as palavras dissessem só o que querem dizer. assim, por exemplo: ana descasca batatas. coloca as cascas numa bacia vazia. depois, lava as batatas limpas e as põe para cozinhar. enquanto espera, separa as roupas que serão lavadas: uma saia de moça, um macacão de bebê, duas camisetas de times de futebol e um pano de prato. olha para o céu, parece que vai chover. é melhor não pendurar as roupas no varal. joana aparece e conta um sonho assustador. ana dá de ombros. é só um sonho.

sábado, 19 de outubro de 2013

definição

ele deu a melhor definição que já ouvi sobre nós dois: ele é chato, mas bonzinho e eu sou boazinha, mas chata.

quinta-feira, 17 de outubro de 2013

mandy

differentiate. a mandy dizia que só falando essa palavra é que ela percebia que eu não era americana. de resto, não dava para perceber meu sotaque. nunca entendi por que ela ouvia um sotaque brasileiro nessa palavra. até hoje fico repetindo: dif-fe-ren-ti-ate. acho que é no ren, ou ao menos isso ela dizia. já faz trinta e seis anos que ela disse isso. outro dia procurei saber dela pelo google. uma noticiazinha num jornal interiorano lamentava a morte de mandy malkovich, irmã do grande ator john malkovich, professora de uma escola infantil no sul de illinois. quando fui embora, ela, minha única amiga americana, no meio de um monte de brucutus truculentos e racistas, me deu uma camiseta de beisebol. nem lembro direito do seu rosto, meu sotaque piorou, não sei falar differentiate, já nem gosto mais tanto do john, mas como é triste a mandy não estar mais por aqui.

domingo, 13 de outubro de 2013

minha vó, czarna, trazia, todas as sextas-feiras,  saquinhos de papel cheios de chocolate para cada uma de nós três. na embalagem ela escrevia, a lápis: stelinhu, janynhu, noeminhu. o chocolate tinha um formato todo desengonçado. eu dizia: vó, me dá cocô. ela ria. tinha vergonha de sentar porque descobririam que ela tinha bunda. tomava banho de anágua, porque tinha vergonha do próprio corpo. fazia um furo no lençol para a hora do sexo. coletava roupas, andando pelas lojas do bom retiro, que depois vendia numa feira do brás, para onde ela só ia de ônibus. esse dinheiro ela doava para os judeus pobres e doentes. o dinheiro que ela recebia da alemanha, guardava numa caixa de sapatos, embaixo do armário. corre uma lenda que o seu marido, com quem ela se casou depois dos setenta anos, teria se apropriado da famosa caixa. uma vez, em santos, depois de se engasgar com um osso de galinha e em desespero para ir ao hospital, chamou um táxi. o marido disse: de táxi, não. é muito caro. e foram de ônibus com o osso entalado.

quinta-feira, 10 de outubro de 2013

fatia

no judaísmo há uma oração que diz: "se eu esquecer de jerusalém, que me caia o braço direito". no filme shoah, de claude lanzmann, um senhor lembra que sua função, no campo de concentração, aos doze anos, era jogar os mortos para dentro de valas que ele mesmo cavava. para ele, a vida era isso e ele diz que não estranhava seu papel, por achar que nada havia de diferente no mundo. diz que só pensava que, se vivesse, seu maior desejo seria comer cinco fatias de pão. se eu esquecer disso, que me caia o braço direito.

terça-feira, 8 de outubro de 2013

gênio

o sufixo gênio indica origem. o substantivo gênio vem de uma divindade particular que presidia o nascimento de cada pessoa e o acompanhava ao longo da vida. lacrimogênio é uma palavra proparoxítona seguida de ditongo crescente. existe, no desenvolvimento de palavras com o sufixo gênio, uma repulsa inexplicável às proparoxítonas. caso não tivesse havido essa repulsa, o substantivo, hoje, poderia ser, lacrimógenio. talvez, nesse caso, o que hoje é sufixo, e que, portanto, faz com que a palavra signifique "origem das lágrimas", pudesse também ser "o deus que acompanha, ao longo da vida das pessoas, as suas lágrimas". esse deus seria quem? quem é o deus das passeatas, que, apesar da história, odeia os proparoxítonos e acompanha permanentemente as lágrimas dos chorantes? quem dará um nome a esse deus?

domingo, 6 de outubro de 2013

loteria

eu disse para a maria que, se eu ganhasse na loteria, iria comprar uma passagem que me permitisse ir para onde eu quisesse, quando quisesse, sem pagar. e você, maria? eu iria para um desses lugares onde vocês ricos ficam, que pode ficar todo mundo pelado.

sexta-feira, 4 de outubro de 2013

elegância

a solidão de um sim, de claro, de vamos, de como não?, de uma elegância, mas mais ainda a solidão desse não, do buraco deixado pela falta daquele sim, que hoje é só falta de potência, não atinge a certeza do não e fica engasgado na iminência, na iminência, antes que, mas se, e se, e eu, mas como.

quarta-feira, 2 de outubro de 2013

segunda-feira, 30 de setembro de 2013

mercearia

durante a revolução francesa, os trabalhadores resolveram impedir o funcionamento eficaz de algumas máquinas, emperrando a engrenagem com seus sapatos. em seguida, saíam para celebrar o feito em mercearias onde comiam pães e bebiam vinho. ou então: em casos de fome extrema, algumas pessoas acabam apelando para os próprios sapatos, que se transformam em pão. em outros casos, esse gesto pode também ser considerado um protesto contra o status quo. última chance: padeiros do século quinze, ao assarem pães com pouca farimha, descobriram que sua forma lembrava um sapato. resolveram então usar isso como símbolo de contestação contra os altos impostos sobre o trigo. desisto. não consigo estabelecer uma relaçao coerente para o fato de sapato, ciabatta e sabotagem terem a mesma origem etimológica.

sexta-feira, 27 de setembro de 2013

peixe

pedi um peixinho dourado a minha mãe, daqueles que se vendia na feira. ela comprou, colocou num aquário no centro da mesa da sala e, enquanto eu dormia, feliz, colocou um espelhinho no fundo do aquário, para que o peixe não se sentisse sozinho. durante a noite, o peixe ficou batendo a cabeça no espelho, provavelmente tentando conversar ou matar o estranho. acordou morto, ele, e eu, achando que minha mãe era "a mulher que matou os peixes".

terça-feira, 24 de setembro de 2013

infinito

vejo que há um novo empreendimento imobiliário em pinheiros, cuja propaganda, afixada nos tapumes, diz assim: adquira o seu infinito particular. o que foi feito da língua para que ela pudesse se moldar tão docilmente a esse escândalo semântico e ontológico? por que o substantivo "infinito" se deixa juntar assim ao adjetivo "particular" em nome de um apartamento? quero falar gascão, yurok, alvernês,picardo, norn ou gúntico. quero só dizer, como o vendedor que acaba de passar aqui na rua: "olha a mandioca, mandioca, mandioca, banana", mas não quero uma língua tão prestativa.

sexta-feira, 20 de setembro de 2013

padre

uma vez, em roma, sentada na calçada de uma praça, vi passar uma padre. era jovem e estava correndo. mesmo assim, no meio da correria, parou para me olhar, sentada ali. eu o vi me olhando e imediatamente me apaixonei. penso que foi recíproco. logo em seguida ele seguiu no que fazia. lembro só de um olhar ao mesmo tempo rápido e arregalado e um rosto livre, por um momento, do medo e da tensão das coisas. já se passaram quase trinta anos, mas ainda estamos lá, eu e ele, eu sentada e ele de passagem. se você não acredita, passe lá e veja.

domingo, 15 de setembro de 2013

varão

sou a terceira de três filhas e minhas duas irmãs são, respectivamente, oito e doze anos mais velhas do que eu. fui a terceira tentativa de um varão. quando pequena, contavam que meu nome tinha sido escolhido porque, ao ver que eu era menina, meu pai, estrangeiro, teria dito, "no e minha". quem contava muito essa história era a tia regina, ainda acrescentando que ele se sentou na escadaria do hospital e chorou. não tenho mágoa disso e ainda fico triste por ele, que deve ter se frustrado muito. lembro da tia regina que, quando eu tocava a campainha (eu morava no trinta e dois e ela no onze), abria a porta, me via e dizia: "ói ela, com as calças do pai dela!". não tem nada a ver, mas de alguma forma, tem também.

quarta-feira, 11 de setembro de 2013

terça-feira, 10 de setembro de 2013

domingo, 8 de setembro de 2013

polícia

polícia vem de polis, cidade. militar, de milícia, ligado à guerra. polícia militar é como guerra da, guerra na cidade. é um paradoxo, mas nunca foi tão real. a polícia, que deveria preservar a pólis, ser da pólis, é contra ela. declarou guerra. os cidadãos, citadinos, se tornaram reféns. quem, quando, como, onde salvará a polícia de si?

quarta-feira, 4 de setembro de 2013

galinha

não tenho certeza absoluta do que vou dizer, mas vá lá. gosto de algumas coisas do "politicamente correto". por exemplo, acho importante que aqueles que eram chamados de "excepcionais" passem a ser chamados de "portadores de deficiência". também acho importante que as empresas sejam obrigadas a oferecer empregos a eles. mas tem alguma coisa nisso tudo - por exemplo, a rejeição ao fato de alex atala ter matado uma galinha ao vivo, na dinamarca - que, a mim, nascida nos anos sessenta, soa como um corte laminar do trágico na vida. o trágico não comporta o asséptico e eu não concebo a vida sem ele.

segunda-feira, 2 de setembro de 2013

andré

dez palavras lindas: asa, mar, linhaça, plinto, pulo, sono, tiara, válvula, levedo e crise. uma combinação linda de palavras: meu grito lixa o céu seco. um poema lindo: consoada, do manuel bandeira. um tempo curto: dois dias. um tempo longo: alguns anos. pronto. nada cura a morte do andré.

sexta-feira, 30 de agosto de 2013

breve resumo onomatopaico do tempo

um: shhhhh, trrrrr, fffffff, tuc, babum, uuuu, zzzzzz, grrrrr, crac
dois: blen, toc, telec, piiii, tlic, vrom, bibi, dlin, bang, clic, trim
três: rsrsrs, uahuahuahua, kkkkkkk

legenda

um: pré-história
dois: história
três: pós-história

segunda-feira, 26 de agosto de 2013

xícara

no leito de morte, o rabino, questionado sobre o sentido da vida, respondeu: a vida é uma xícara de chá. um discípulo sussurrou para o outro e para o outro, até que toda a cidade repetia, assentindo: a vida é uma xícara de chá; o rebe disse que a vida é uma xícara de chá. até que um cidadão, mais corajoso, perguntou: mas por que a vida é uma xícara de chá? devagar, todos passaram a se perguntar: por que a vida é uma xícara de chá? até que a pergunta finalmente chegou ao discípulo mais próximo do rabino que, temeroso, perguntou a ele, já em seus estertores: mas rebe, por que a vida é uma xícara de chá? o rabino, nas últimas forças, fechou os olhos, lentamente deu uma sacudida de ombros e respondeu: então a vida não é uma xícara de chá.

quinta-feira, 22 de agosto de 2013

lado

chutei um cachorro morto
foi fácil.
ele tombou mais para o lado
e permaneceu imóvel,
como fica um morto
quando o chutam.

assim que o joguei
- o coveiro às pressas -
na cova que criei
- o vigia da rua acima -
ele despencou,
não reagiu,
foi fácil.

agora ossos
a grama cobriu
- o moço tinha dito mesmo -

terça-feira, 20 de agosto de 2013

relação

qual é o custo benefício? o custo é quarenta, o benefício é qualidade razoável, entendeu? portanto, a relação é vantajosa, já que qualidade razoável por quarenta é um bom negócio. em outros lugares, a qualidade razoável custa no mínimo cinquenta, cinquenta e cinco, por aí. sei que tem lugares onde você encontra qualidade razoável até por trinta e cinco, mas daí já são exceções e sempre é preciso desconfiar quando o custo da qualidade razoável é menos de quarenta, compreende? eu, por exemplo, ontem, comprei uma qualidade razoável por quarenta e dois, então o custo que estou lhe passando é realmente benéfico. a relação então, nem se fala. porque o que me preocupa é a relação.

segunda-feira, 19 de agosto de 2013

húngaro

 o que eu mais queria mesmo era saber húngaro. húngaro, húngaro, minha língua ainda mais minha porque não a domino. mas ninguém domina uma língua. são como montanhas, cachoeiras, vulcões: indomáveis. gostaria de chegar próxima do húngaro como um domador de leão. olhá-la no fundo da bocarra e quase me deixar devorar, para então retirar minha cabeça e olhá-la de frente com reverência. húngaro, me ensine a dizer bom dia e a ler branca de neve em você?

quinta-feira, 15 de agosto de 2013

espera

waiter é garçom em inglês. se traduzirmos literalmente, waiter seria um esperador. por que esperador? porque o garçom "waits on" people, cuja tradução é atender. atender é falso cognato de "attendre" que, em francês, é esperar, como a tradução de wait para o português. ou seja, esperar e atender são a mesma coisa. acabo de entender um pouco sobre mim mesma.

terça-feira, 13 de agosto de 2013

lâmina

você disse que eu ando triste e é verdade. fiquei pensando por que e não sei. mas acho que são os trens nas plataformas, as pessoas que entram neles, vão para outros lugares e as outras que ficam; é uma louca que vi em varsóvia, há cinco anos; um pedaço de lâmina quebrada que achei na rua e uma fila longa. é também um sonho interrompido pelo barulho de uma sirene e uma casa em salvador, quase desbarrancando. e, por fim, a alegria. ela carrega uma bolha na beirada. você entende, não é?

domingo, 11 de agosto de 2013

terça-feira, 6 de agosto de 2013

frio

todo dia ele tinha que me contar a mesma piada: o isaac disse pro jacó: vou fechar a janela, faz muito frio lá fora. e o jacó: e se eu fechar a janela, vai ficar mais quente lá fora? e toda noite nós ríamos, ele mais ainda de ver como eu sempre achava aquilo engraçado. ainda acho e, se você pudesse me contar tudo de novo todas as noites, eu riria do mesmo jeito. é que está muito frio lá fora.

sábado, 3 de agosto de 2013

alienação

alergia, aliás, halopatia, álibi, alegoria, paralelo e alienação todos têm a mesma origem: alos, do grego "outro". alienar-se é, como no jargão dos compradores de carros, estar numa situação de insolvência de si, dependente do outro para que se complete a posse. as metáforas de propriedade aqui são meio ruins, já que a ideia de ser proprietário de si é horrível, mas serve para entender. o alienado vive em estado de álibi, de aliás, de alegoria: ah, mas todos fazem; ah, mas a culpa não é minha; ah, não sei de onde veio isso; ah, sei lá o que isso quer dizer; ah, por outro lado, veja bem.

terça-feira, 30 de julho de 2013

fila

se tem uma frase horrível, é essa "a fila anda", como quando alguém critica uma pessoa lenta, um namoro que não atinge o índice esperado de produtividade, coisas assim. a fila não anda, não. e nem deve andar. ela pára, ela empaca, ela nem existe. não tem fila nos relacionamentos, no trabalho, nos encontros. só tem no banco, no cinema, no sus e ela é ruim.

quarta-feira, 24 de julho de 2013

todavia

odeio pernilongo odeio maionese odeio gente que se acha odeio falta de educação odeio quem não odeia nada odeio sirene odeio uma pessoa que uma vez me disse que odeia gente gorda odeio gente que fala que toda arte contemporânea é igual e que é tudo coisa de quem não tem o que fazer e que o filho faria igual odeio a palavra todavia, principalmente em literatura, mas também em textos acadêmicos odeio ser obrigada a usar conforme, de acordo com e segundo tal autor, mas não tenho como evitar, odeio banho gelado, mesmo depois de uma sauna odeio quem promete que vai fazer uma coisa, não faz e depois fica dizendo o quê? mas eu nunca prometi odeio gente que tem certezas absolutas incontestáveis odeio uma pessoa que eu não vou falar porque pegaria mal, mas ele só fala as coisas para criar polêmica odeio maionese odeio maionese.

segunda-feira, 22 de julho de 2013

escrita criativa

nos dias um e dois de agosto, das dezoito às vinte e uma, ofereço a oficina princípios essenciais de escrita criariva, na estação das letras, no rio de janeiro. o endereço é rua marquês de abrantes, cento e setenta e sete. mais informações no site: estacaodasletras.com.br. divulguem e apareçam!

sábado, 20 de julho de 2013

gramática

será que se eu demorar para voltar a ler, vai dar tempo do aron amadurecer, pedir a yaeli em namoro e não permitir que o gideon se antecipe? será que se eu guardar o livro bem no fundo da sacola, as coisas vão se ajeitar para o aron e ele não vai sofrer? ou então, ao contrário, se eu chacoalhar bem a bolsa, talvez os acontecimentos se misturem lá dentro e o aron deixe de ser o mais baixo da escola, a yaeli finalmente se apaixone por ele e a mãe pare de brigar. o que eu faço para que o aron se dê bem, no livro da gramática íntima, do david grossman?

terça-feira, 16 de julho de 2013

barros

notícias de hoje: falsa bênção papal me fez muito bem, diz barros munhoz. aprenda a usar camisas xadrez com famosas como selena gomez. pai de ariane diz que ex-marido o procurou para falar de bens. silvio santos lança pegadinha do taxista lobisomen. nova roupa do superman vira jaqueta para motociclistas. gorro pode combinar com jaqueta e blazer: veja dicas. tudo é espantoso. mas a frase mais abstrusa, a que me deixa mais assustada é, sem dúvida: "diz barros munhoz."

segunda-feira, 15 de julho de 2013

besouro

repare no interior profundo da orquídea, qualquer uma. no centro das pétalas - sempre em forma de triângulo -e das sépalas que as recobrem, fica um pequeno abrigo de três mini pétalas que se fecham em torno do labelo. viu o labelo? no meio de estrias vermelhas, um micro orifício se entreabre como a um túnel, um ligeiro cone, em forma de vê. sobre ele paira, suspensa, uma proeminência que se prolonga a partir da pétala superior. o besouro que afunda nesse túnel, ao sair, esbarra nessa pelota, deixando cair parte do pólen que carrega e assim a reprodução se mantém, rarefeita e para sempre dependente desse acidente de percurso.

sábado, 13 de julho de 2013

coxa

clarice lispector está presente a uma reunião de estruturalistas que, em alguma sala de aula na década de setenta, analisam sua obra. lá pelas tantas, ela, indignada, se levanta e diz: não estou entendendo nada! vou para minha casa comer uma coxa de galinha bem gorrda!
(contado por vilma areas)

quarta-feira, 10 de julho de 2013

foi

adoradorzíssimo, surdo-mudo-lelé-da-cuca, pingolaureiro, pingolaurepindo, pingolaurepindíssimo, pimpalaldeiro, tatulo, adoradeiro, tatulo da paixão cearense, tuto de tintinho tintolo, que cachorro mais remediado, meu amorzinho, pinguinho, pingo. não vai lá fora agora, você vai se molhar, isso é lugar de fazer xixi, não vai lá fora agora, pingo, não vai lá fora.

segunda-feira, 8 de julho de 2013

alegria

embrulhando as frutas da mercearia em sacos plásticos bem vagabundos, o moço disse: esses sacos são só alegria. é só colocar a fruta e ele arrebenta. ô alegria. o moço da mercearia sabe que a alegria é vã e que é aí que está sua graça. a alegria é vazia, não precisa de nada para existir. é feita de não ser feita, não tem substância. a alegria é ar.

sexta-feira, 5 de julho de 2013

garganta

o farmacêutico aqui de paraty disse que, se é para eu curar a dor de garganta, para não chupar a pastilha e a bala de gengibre. simplesmente grudá-las no céu da boca e deixá-las agir. um farmacêutico zen que ensina a cura, possivelmente, para muitos outros males, menos ou mais subjetivos do que a dor de garganta.

segunda-feira, 1 de julho de 2013

branco

atenção, você aí, preocupado em ser feliz. uma receita infalível para a felicidade: pegue (mas precisa ser agora, enquanto lê) uma folha em branco. em seguida, escreva dezessete palavras, as primeiras que lhe vierem à cabeça. recorte todas elas, separadamente. coloque cada uma em um canto diferente da casa. esqueça. nunca mais se lembre de pegá-las ou de olhar para elas. pronto. ficou feliz? não? então deu errado.

quinta-feira, 27 de junho de 2013

queixo

o dia: essa luz. o ar: esse céu. a temperatura: frio, não muito. o sono: contínuo. o olhar: queixo paralelo ao chão. os ombros: para baixo. a barriga: ok. o pão: centeio. o café: quente. o trabalho: feito. a roupa do filho: jogada na cama. a cama: recém desfeita. o controle remoto da tv: jogado no chão. seis livros: empilhados. um livro novo: zuca sardan. mãos: dois machucados. hoje: bom.

terça-feira, 25 de junho de 2013

carretel

um pequeno objeto: uma bolinha de gude, um botão de camisa, uma faixa amarela para indicar: não quero briga. será que dava? um alfinete? um carretel?

sábado, 22 de junho de 2013

realidade

não é o prazer que está em jogo nas ruas, por mais prazeroso que seja participar de manifestações. é o princípio de realidade, que consiste, segundo freud, justamente na capacidade de suportar o adiamento do prazer. é preciso forjar e ativar em nós mesmos todos os mecanismos de maturidade para continuarmos a buscar objetivos claros e não inconsequentes. manifestar-se para poder manifestar-se é legítimo e é um objetivo, por exemplo. mas não para exibir superioridade intelectual, capacidade de cuspir ironias finas, fazer passeatas melhores do que outros, competir para ver quem é mais de esquerda ou mais coerente. crianças eternas: está na hora de crescer.

quarta-feira, 19 de junho de 2013

vozes

manuel bandeira na manifestação: minha virgem santinha, paciência com esses homens tristes que batem nas moças bonitas. drummond: as botas do mundo enxergam esses tornozelos férteis. cabral: na fachada de vidro no banco, a multidão pela luz tanto, refrata à vista o alcance. caymmi:gente na rua, por exemplo, é bom. murilo mendes: no asfalto copado das sirenes lentas/ pisam umas vozes claras. clarice: ela gaguejou: era aqui o mundo? marcelino: mãe, fiz o que a senhora pediu, mãe, não quis brigar não, a senhora sabe, mas aquele um, o comandante, ele, quis me humilhar, mãe, e a senhora me conhece, quando tenho raiva, mãe, não enxergo direito. fabrício corsaletti: o povo unido é gente pra caralho/ era o que acontecia/ mas não fui eu que falei isso/ e sim a nara maria. e.e. cummings: life is a but is there a yes with three twenty?

domingo, 16 de junho de 2013

caqui

esses aventais, esses pães, esses fermentos
o caqui no ponto,
que não pega na gengiva.
o verbo pegar com esse sentido.
a cor laranja e os dois tons,
na casca e na polpa.
os óculos sobre a mesa.
o pão não cresceu.
o avental está sujo.
está tudo bem.

sábado, 15 de junho de 2013

ovelhas

as ovelhas são, parece, os animais mais antigos a terem sido domesticados pelos humanos e contribuíram decisivamente para o processo civilizatório, devido à possibilidade que oferecem de extração de lã, leite e carne, além da própria urina, que pode ser utilizada para finalidades curativas e cosméticas. além disso, são dóceis e gregárias, prestando-se facilmente ao pastoreamento. mas (ou além disso, ou apesar disso, ou felizmente) em todo rebanho há, inevitavelmente, as ovelhas desgarradas, indivíduos que, segundo é conhecido, "só pensam em si, sem consideração ao rebanho". recusam-se à obediência. são ovelhas - dóceis e gentis - mas, por algum mistério inexplicável, desviam-se do grupo. "mas que ovelhinhas safadas", disse aquela senhora, indignada.

terça-feira, 11 de junho de 2013

preguiça

a síntese da ética de píndaro é: torna-te o que tu és. o pecado capital conhecido como preguiça é só uma simplificação de acídia: a acidez moral que entedia a alma e impede o ser de tornar-se o que ele é. tornar-se o que se é significa agir melhor, porque é sempre agir tornando-se e não repetindo-se e o que se torna, melhora.

quinta-feira, 6 de junho de 2013

nascituro

uma mulher não pode. onde fica ser mulher? onde está uma mulher? quem amou, quis, penetrou, estuprou essa mulher? ela espera um filho. ela concebe. ela dá: à luz, a buceta, a bunda. uma mulher se come. ela sabe a quê? ela é gostosa. o filho que ela espera é um menino. ela não sabe que espera um filho. está embaraçada. tem regras. não pode fazer amor nas regras; é suja. quem fez amor com ela? o filho que ela guarda na barriga a matou. ela está mortinha da silva. vai trabalhar cedinho de manhã. ele não se importa. vai matar a mulher que o carrega. ela sente enjoo e fica quieta. ninguém pode saber que ela está grávida. só o nascituro a observa de dentro do ventre e não sorri porque ainda não está vivo. ela chega em casa e esta só. olha para a geladeira e está só. pensa na solidão do seu abajur. o nascituro não a avisa que ainda não vive. agora ela está dormindo. façam silêncio porque ela dorme.

domingo, 2 de junho de 2013

mia

a mia é levemente vesga. emite miados longos para comer,  agudos para passear, graves e explosivos quando aparece em minha cama com um grilo ou uma mariposa e curtos e repetitivos quando faz manha. é educada. quando quer sair e a porta do quarto está fechada, espera que eu acorde, em posição semi- alerta, num canto estratégico do quarto, para então pedir. é curiosa e trepa na janela para ver o que acontece lá fora. se há algo interessante, instala-se no peitoril, atrás da persiana e fica, por mais de hora, observando. no frio, esfrega seu rosto em meu casaco até vir aninhar-se em meu colo, não sem antes testar com as patas o grau de fofura da minha barriga, amassando-a como se mamasse. então ronrona levemente, como um motor de barco e vai se achegando até deitar, em estado de relaxamento completo, com uma pata para fora do colo e outra sobre os olhos. nesses momentos, geralmente estou ocupada ou quero ir ao banheiro, mas não me levanto mais, para não incomodá-la. então sinto o calor que ela emite, ouço o som da sua respiração e durmo.

terça-feira, 28 de maio de 2013

tolerância

tolerar não é aceitar, é resistir e durar. por exemplo, para medir a capacidade de uma carga, é preciso saber o grau de tolerância do material a ser transportado. ou melhor, para aceitar é preciso durar com a coisa dentro de si e ver quanto somos capazes, por um longo tempo, de resistir a ela. só assim a aceitação valerá e será tolerância. antes disso é fingimento.

sexta-feira, 24 de maio de 2013

írisz

írisz fala húngaro, gosta de orquídeas e de doce de papoula. veio para o brasil em mil novecentos e cinquenta e sete, deixando sua mãe doente em budapeste e seu namorado imre, militante revolucionário. ela não sabe se ele está vivo. ela veio para são paulo a partir de um convênio estabelecido entre o jardim botânico de são paulo e o de budapeste, para pesquisar orquídeas brasileiras, muito mais prolíficas e exuberantes do que as de lá. não consegue aprender direito o português, embora tenha muita facilidade com línguas e identificou semelhanças espantosas e tristes entre o húngaro, as orquídeas e o doce de papoula: todos são aglutinantes, ou melhor, funcionam por atração e amálgama. ninguém entende isso muito bem, mas ela sim e isso basta. por enquanto, írisz não existe, mas existe demais.

terça-feira, 21 de maio de 2013

ovo

na porta do prédio da antiga rua correa dos santos, por volta de mil novecentos e setenta e dois, então com dez anos, li as primeiras frases de demian, de herman hesse, num livro provavelmente emprestado de minhas irmãs bem mais velhas: o pássaro quebra a casca; o ovo é o mundo; quem quiser nascer tem de quebrar o mundo. lembro de estacar muda, por alguns minutos. era uma revelação. quantas cascas quebrei, quantos mundos, quantas vezes parei muda nas calçadas e só hoje, quarenta anos mais tarde, sei que ainda estou dentro do ovo.

sábado, 18 de maio de 2013

azul

esqueço o sonho que não tive. também lembro dele. era azul o lugar e um homem segurava uma frase longa, se enrolando nas palavras, mais especialmente nas conjunções: contanto, apesar, embora. acho que era hamburgo, na fronteira com a dinamarca. isso, isso é a memória. ou melhor, o esquecimento, que, na verdade, é o lugar azul da memória, lá onde ela se transforma em mar e se indistingue do céu. o esquecimento é a polpa azul da memória, lá onde as palavras se enroscam e não sabem o que querem dizer. às vezes acho que esquecer é mais, muito mais vivo do que lembrar. por isso, te esqueci, sim, o que me deixa cada vez mais próxima de você.

terça-feira, 14 de maio de 2013

menthos

panettone só italiano, azeite só português extra virgem, caldo só de carne de verdade, vinho só francês, presunto só parma. enlatados, embutidos ou porcaria tipo pringles, nem sob tortura! mas me apaixonei outra vez, na fila de espera do cinema, perto da vitrine de balas, quando ele me perguntou, ansioso: você não quer menthos?

sexta-feira, 10 de maio de 2013

um nove dois

samu mãe não baleado socorrer um nove dois filho meia hora que foi deixam não policiais pode demora. filho morre.

quinta-feira, 9 de maio de 2013

nelly

pelo obituário de ontem, soube que nelly jafet morreu. não a conheci. mas fiquei triste, confesso, mais por mim do que por ela. nelly, poderíamos ter nos conhecido e nos contaríamos, as duas já escaldadas, o que é ter esse nome. não que seja pesado, ao contrário. mas é definitivo. ela, minha irmã árabe no mundo, saberia, como eu, que nossa ascendência semítico-europeia é um fardo leve que levamos e que nossa brasilidade é condenada e abençoada pelo estrangeiro. nelly, você acharia que só estou dizendo bobagens? não, nelly, você me daria um abraço. nelly, que pena, nelly.

segunda-feira, 6 de maio de 2013

sexta-feira, 3 de maio de 2013

gajo

silogismo:a) a palavra gajo- rapaz - vem de gaia, que, originalmente, é alegria. b) a palavra gay vem de gaia, que, originalmente, é alegria. c) todas as palavras provenientes da mesma origem têm significados semelhantes, mesmo que ocultos. d) todo gajo é alegre. e) todo gay é alegre. f) todo gajo é gay.

terça-feira, 30 de abril de 2013

english

if you feel like visiting it, i've just created a new blog. in english. the name is nowhere but here, but you can access it through http://noemijaffe.blogspot.com.br/
thanks.

segunda-feira, 29 de abril de 2013

inversões

o futebol é um esporte que quando a bola começa a rolar, as pessoas chutam ela. o lixo é um lugar que é muito útil para quando as coisas ficam inúteis. a cama é um lugar para a gente acordar bem disposto. o telefone é um aparelho que quando as pessoas falam, ele deixa elas mais longe umas das outras. namorar é uma coisa que quando a gente abraça e beija, a gente fica gostando da outra pessoa. o elefante é um bicho que quando puseram tromba e orelhas nele, ele cresceu muito. a formiga é um bicho que tiraram a tromba e as orelhas dela. a tristeza é uma coisa que quando a gente chora ela vem.

quarta-feira, 24 de abril de 2013

adis-abeba

queria ir para adis-abeba com você, mas não sei se adis-abeba tem hífen. lá nós comeríamos kondongo, que é uma massa de milho com nirá, crocante por fora e macia por dentro. dizem que quando algum estrangeiro, especialmente se vindo do brasil com a pessoa amada, morde o kondongo pela primeira vez e está vestido de sandálias amarelas, nada terá o poder de destruir esse amor. vamos para adis-abeba, meu amor. toda essa história é mentira e eu nem sei se o kondongo existe, mas vamos, por favor, vamos comigo para adis-abeba.

terça-feira, 23 de abril de 2013

ansiedade

eescrevo o que não sei: fazer, decidir, resolver. tampouco aprendo ao escrever. só dimensiono melhor a ignorância. um passo para, ao menos, mais tempo de expiração, a etapa mais importante da respiração para os extremamente ansiosos.

sexta-feira, 19 de abril de 2013

esquecimento

meu amor, não vai dar certo essa nossa história. esqueça, entendeu? me esqueça imediatamente. nunca mais sequer lembre que eu existo. esqueça! já esqueceu? ainda não? já não falei que era para esquecer? mas que coisa! ah, já esqueceu? duvido. tenho certeza que você ainda não esqueceu. me prove. isso não serve de prova. e-s-q-u-e-ç-a. esquessa. exsqueça. agora. e aí? esqueceu ou não?

terça-feira, 16 de abril de 2013

lixo

é preciso saber que as coisas, às vezes, ficam melhores se emendadas e, outras, no lixo. por exemplo, agora. jogue no lixo isso que você está pensando em dizer ou escrever ou então aquilo que já escreveu ou disse. agora olhe outra vez: não ficou melhor? então, agora era a vez do lixo.

quarta-feira, 10 de abril de 2013

bateria

a luciana troca baterias numa loja próxima à francisco morato, chamada stop baterias. ela troca com destreza, rapidez, precisão e visível satisfação. diz que aprendeu sozinha, só de observar outros fazerem, enquanto trabalhava de caixa numa outra loja. um dia se ofereceu para ajudar e viram que ela é que era a verdadeira trocadora de baterias. diz que em alguns carros é muito difícil, como o xsara picasso, em que é preciso até ficar com a bunda pra cima pra conseguir fazer o serviço direito. e alguns ainda precisam ser desprogramados, aqueles que vêm com programação digital. pergunto seu sonho. ela devolve com outra pergunta: pessoal ou profissional? profissional. ah, é ter uma loja de baterias. e pessoal, posso perguntar? ser mãe. viva a luciana e todas as mulheres incríveis que ajudam o mundo a ser mais legal.

segunda-feira, 8 de abril de 2013

milagre

o milagre não é fazer uma coisa impossível acontecer. é descobrir que ela já estava acontecendo. sempre é só uma questão de percepção que, às vezes, acontece sem querer e outras vezes, quando cavocamos. mas cavocamos aquilo que nos interessa e assim, fatalmente, encontramos algo que nos causa empatia. pensamos então que aquilo é um milagre: aconteceu! engano bom. sempre esteve lá. as coisas simpáticas têm caminhos afins que, caso se dedique algum esforço a elas, encontram-se.

sexta-feira, 5 de abril de 2013

slogan

auto-slogan: noemi jaffe - há mais de trinta anos ensinando que o verbo haver no sentido de existir não tem plural.

segunda-feira, 1 de abril de 2013

buraco

quando acontece o estranhamento de algo já muito conhecido - como, por exemplo, perceber o nome de uma rua por onde sempre se passa- esse algo não se ganha; ele se perde. é nessa perda que se abre o buraco para a poesia, que, por sua vez, só se faz a partir de buracos.

quinta-feira, 28 de março de 2013

é

para escrever melhor, praticamente eliminar o uso do verbo ser. no lugar dizer "a vida é difícil" ou "criar um filho é uma tarefa nobre", dizer: "o lençol nunca cabe na cama" ou "para doralice, com seu juninho, só faltava um trono". procurar escrever frases com o mínimo de verbos: "sem lençol para as camas" e "para doralice, com seu juninho, só um trono". quanto menos verbos, mais concretude, mais substância, mais concisão, menos explicação.

segunda-feira, 25 de março de 2013

fisofolia

sabe aquela piada do português que, ao ver um amigo carregando um aquário, infere que deve ser um presente para os seus filhos e que, portanto, o camarada é casado e portanto não é homossexual? e, em seguida, ao ver outro amigo passando na rua sem um aquário, infere imediatamente que, se ele não carrega um aquário, é homossexual? pois bem, dizer que quem é contra o racismo, o sexismo e o machismo também é favorável aos direitos dos coprofílicos ( quem faz sexo com fezes) é seguir a mesma linha de raciocínio. isso é o que eu chamo de fisofolia.

apud texto de hoje, vinte e cinco de março, em coluna de um jornal de são paulo.

sexta-feira, 22 de março de 2013

gugu

quando eu era adolescente, gostava da frase: "não chores por ter perdido o pôr do sol, pois as lágrimas te impedirão de ver as estrelas". já mais adulta e por muito tempo, achava, como todos, ridícula a cafonice da composição e bobo o conteúdo conformista da frase. agora, na fase pré-adolescente da velhice, começo a reconsiderar sua beleza. meu deus, será que já velhinha eu vou gostar do programa do gugu?

terça-feira, 19 de março de 2013

corte

se você está preocupado em escrever melhor do que você escreve, comece cortando todas as palavras possíveis e até aquelas aparentemente impossíveis do seu texto. se está preocupado em escrever melhor, comece cortando as palavras possíveis e as aparentemente impossíveis do seu texto. se está preocupado em escrever melhor, corte as palavras possíveis e impossíveis do texto. se a preocupação é escrever melhor, corte as palavras possíveis e as impossíveis. para escrever melhor, corte o possível e o impossível. para escrever, corte.

sábado, 16 de março de 2013

oirásrevina

oirásrevina zilef esse ed atneuqnic e mu. é amu edadi amitó. men mevoj men ahlev. snébarap  arp êcov, ue amsem.

quinta-feira, 14 de março de 2013

para a leda.

uma baleia não existe. toda a não existência - o silêncio, o tempo em si mesmo, as extensões espaciais, a duração, o ritmo, as folhas que caem no outono, a altura das montanhas, a aspereza das pedras, o casco das tartarugas, a periculosidade do tubarão, o trabalho infinitesimal da bactéria, a luz baça de alguém que está quase cego, a sombra de quando anoitece, o pelo dos gatos, a umidade da madeira das árvores, o colar no pescoço de uma mulher na floresta, a cor da pele, o momento de nascer e o momento de morrer, o sono, os sinos tocando nos templos, a água que sai da torneira - está condensada numa baleia. só a baleia é nossa garantia de que tudo isso possa continuar não existindo, para nosso ínfimo consolo.

sábado, 9 de março de 2013

vidro

o babaganuche vem da berinjela; a coalhada, do leite; a farinha,do grão; a cadeira, da árvore; o pensamento, da linguagem; o vidro, da areia; o desejo, da necessidade; o lenço, da seda; o medo, da morte.

quarta-feira, 6 de março de 2013

inspiração

inspire. isso é inspiração. é esse tempo do ar externo inalado pelos pulmões, percorrendo então, lenta ou rapidamente, todas as veias, artérias, músculos e órgãos do corpo, que faz com que intuição, memória, experiência, estudo, prática, disciplina e imaginação se transformem numa ideia. aquela que você estava esperando mas esqueceu que era preciso, para atingir a inspiração, inspirar.

sábado, 2 de março de 2013

babau

perdi uma coisa muito importante. era importante e eu perdi. não estou aprendendo nada com isso. não tenho conclusões a tirar. não vou transformar em ganho. perdi e babau. babau coisa importante.

quinta-feira, 28 de fevereiro de 2013

hospital

uma vez num hospital de grande porte, um dos melhores do país, é fundamental que o paciente e seu acompanhante tomem conta: do laboratorista, dos técnicos, dos auxiliares de enfermagem, dos enfermeiros e sobretudo, com o máximo de cautela, dos médicos. o doente precisa ficar muito atento para não atrapalhar o trabalho deles que é, basicamente, atender a protocolos. todos estão muito vulneráveis e são frágeis. o doente não pode descuidar de nada.

terça-feira, 26 de fevereiro de 2013

lote

à celulite que me coube, à hipermetropia que de qualquer forma viria, à hérnia de disco lombar com a  qual eu nasci ou que talvez tenha adquirido numa queda na infância, às cicatrizes no joelho e no ventre, ao joanete que herdei de minha avó, ao tornozelo grosso e ao pé chato, à saliência estomacal mais popularmente conhecida como barriga - e por mais demagógico e retórico que isso possa soar, embora não seja - deixo aqui meu agradecimento. meu lote é meu dote.

sexta-feira, 22 de fevereiro de 2013

alhures

paulo, você disse que às vezes o blog fica chato porque eu viro uma etimologista, mas é que eu descobri que alhures, essa palavra adorável, é o mesmo que ailleurs, em francês e assim, pensando, lembrei que existe também nenhures, que é lugar nenhum. como será nenhures em francês, paulo? nailleurs? e ainda tem algures, para a nossa suma alegria. alhures, nenhures e algures. que língua linda.

quarta-feira, 20 de fevereiro de 2013

bis

tarefa de hoje para quem está interessado em escrever: pense em um assunto sobre o qual você não sabe nada. que seja muito distante de sua área de interesse ou de profissão. para mim, por exemplo, seria o ciclo reprodutivo do salmão, sobre o qual já ouvi falar coisas interessantes. em seguida, comece a pesquisar sobre o assunto. busque no google, navegue por sites que considerar pertinentes e, se acontecer, deixe que a internet o leve a outros lugares, talvez não relacionados. procure em dicionários, livros que tiver à mão. passe ao menos uma hora perdendo-se em temas em quais nunca pensou. se depois disso você não tiver uma boa ideia para escrever, sorteio um bis.

domingo, 17 de fevereiro de 2013

si

primeiro segredo para escrever minimamente bem: não fale de si. podem me perguntar: mas você não fala de você mesma o tempo todo? falo. falo sim. só que eu mesma não sou eu mesma quando falo de mim.

terça-feira, 12 de fevereiro de 2013

vento

kaikias, o vento menor do nordeste e apeliotes, o vento menor do sudeste, uma vez se encontraram com notus, o vento sul, grande, quente e formador de nuvens. kaikias e apeliotes, juntos, não eram capazes, nem com muita força, de formar uma nuvem sequer. temerosos, mas com respeito, pediram a notus que lhes ensinasse a soprar de forma mais potente. notus, educado em sua superioridade, soprou para ensiná-los. logo se formaram centenas de pequenas nuvens. kaikias, que era preguiçoso, começou a pular sobre as nuvens e apeliotes, que apesar de diligente, era meio burro, percebeu a dificuldade e logo desistiu. se alguém subir, durante à noite, num coqueiro da costa de alagoas, poderá  ouvir, lá de cima, as risadas de kaikias e de apeliotes.

sexta-feira, 8 de fevereiro de 2013

gari

oração para o gari ( mas que na verdade é para mim mesma), que eu vi na avenida eliseu de almeida, com quem eu troquei um sorriso, que achei que deve ser uma pessoa muito legal, mas que não pude continuar olhando porque o sinal abriu e porque eu fiquei pensando que ele ia achar que dei mole para ele: que deus perdoe nossa solidão.

quarta-feira, 6 de fevereiro de 2013

nós

a tendência -inclusive minha - é achar que os sinais do inconsciente (os sonhos, os deslizes, os atos falhos) é que revelam a verdade de algum mítico "eu". mas por que não pensar que as formas como o ego, a razão, a inteligência, sei lá, contornam e administram o inconsciente também fazem parte desse mesmo "eu"? por que achar que os caminhos que a consciência usa para lidar com esses sinais são menos verdadeiros? nossos eventuais disfarces também não somos nós?

domingo, 3 de fevereiro de 2013

fofura

não sei de onde veio, nem para onde vai, mas me perturba uma moda que mistura fofura a pequenas coisas cotidianas. ficaria só com a parte do cotidiano, sem a fofurice. mas: minha lindinha, a barra da sua saia está com um pequeno desfiado e é isso o que eu mais amo em você, lá, ra, ri, lá, ra e ontem eu fui ao cinema mas não tinha mais ingressos então eu fiquei chupando um picolé de coco com meus amigos e o meu amor, li, ri, ri, pra isso eu não tenho mais paciência, embora seja adepta do discurso das imperfeições.

quinta-feira, 31 de janeiro de 2013

instalação

deus queria entender o que era uma instalação. os anjos balthioul, que é um anjo com poder de impedir a angústia e barratiel, que é um anjo de apoio, o levaram para conhecer obras de barnett newman,  marina abramovic, christo e de anish kapoor. deus, por exemplo, quis saber por que christo tinha encapado uma ilha com plástico cor de rosa e não amarelo ou outra cor e disse também que tinha entendido que instalação era um tipo de manifestação artística onde a obra interage com o espaço e o meio ambiente. deus tinha gostado muito. o anjo balthioul, com medo da angústia de deus, que nessa horas podia até machucar alguém, disse que o cor de rosa era para contrastar com a natureza, que quase não produz essa cor. já barratiel disse que muito bem!, que deus tinha entendido perfeitamente e que poucos compreendem tão rápido esse tipo de coisa. deus ficou muito satisfeito e disse que, também, não era pra menos, ele já tinha muita experiência.

segunda-feira, 28 de janeiro de 2013

limão

tudo bem. é legal fazer dos limões uma limonada e toda essa história. mas tem hora que aproveitar tudo como uma oportunidade cansa. tem hora que, olha, deixa só o limão mesmo.

sábado, 26 de janeiro de 2013

peixe

embaixo da água tem peixes pretos, azuis, compridos, pequenos, listados, grudados nos corais, lagostas, formações rochosas, areia, conchas, ouriços, grutas e um peixe que fica mais parado do que os outros, te olhando assim,  bem dentro dos olhos. ele diz, diretamente: nada, palavra nenhuma.

terça-feira, 22 de janeiro de 2013

praia

acabo de ler um extenso ensaio da alan pauls sobre a praia. o ensaio é excelente, muito mais do que eu esperava, com a vantagem de que eu, neste momento, estou na praia e reconheço sensorialmente o que o texto comenta. coisas como o espírito gregário praiano, a igualdade de classes e a sensação esquisita da areia no corpo. alan pauls é um frasista barroco, obcecado por digressões num nível quase fetichista e o que seu ensaio quer, claramente, é recuperar algo de uma praia perdida na infància, que ele sempre freqüentava com o pai. e ele fica por um triz de chegar lá. mas na praia onde estou tem muitos coqueiros, muito vento e extensões vaziamente infinitas. então lembro de "coqueiro de itapuã: coqueiro; areia de itapuã: areia; morena de itapuã: morena" e sei que caymmi atravessou a angústia de atingir a coisa em si - que aliás nem devia sentir - e, sem mistério nenhum, disse e nos trouxe a coisa-praia.

sexta-feira, 18 de janeiro de 2013

kindle

eu não sabia que, uma vez cadastrada no kindle, não é preciso mais, das vezes seguintes em que se clica o botão "compre num clique", preencher os dados do cartão de crédito. o resultado disso é que eu, após um lance inocente de curiosidade, tentando averiguar o índice de um livro atrás dos textos de um autor desconhecido, mas que eu queria conhecer, devo ter sio a única pessoa no mundo a comprar, via kindle, o livro "memorable  quotations. polish writers of the past". para que ele não se perca no limbo escorpiônico da internet, cito aqui uma passagem, de jérsy kozinski: "i am going to put myself to sleep now for a bit longer than usual. call the time eternity", que foi sua nota de suicídio. acho que foi uma boa compra. ótima.

segunda-feira, 14 de janeiro de 2013

liberdade

lendo "to the lighthouse", de virginia woolf, sem exagero um dos melhores livros que já li na vida, pensei que talvez o discurso indireto livre, que a autora praticamente inventou, pelo seu uso tão renovado, intenso e único desse recurso, seja uma manifestação de sua tão conhecida loucura. o discurso indireto livre, de alguma forma, também é, como o eram as vozes que virginia ouvia, um delírio do narrador, que faz com que a narrativa se divida e se multiplique ao mesmo tempo. ele,  como um dos recursos essenciais para a formação da literatura moderna, enlouquece o discurso, desvia a onisciência do narrador realista e o joga no mundo ínfimo do personagem. nem os narradores mais astutos conseguem escapar dos caminhos inadvertidos e inesperados da liberdade desse discurso.

quinta-feira, 10 de janeiro de 2013

melhor

esse é o melhor post do mundo. é denso, sem ser pesado. revela verdades antes impensadas, mas sem nunca perder o estilo poético. é metalinguístico sem ser hermético nem narcísico. visa ao público, mas não faz concessões ao mercado. é difícil, mas não inacessível, somente desafiador. é fácil, mas não medíocre. é circular e cíclico, embora mantenha a linearidade. experimental, sem desfazer-se da narrativa clássica. arrisca-se, pois coloca-se de saída num patamar inatingível. contém referências infra e extratextuais: ( flaubert, murakami, onde está a experimentação?). anuncia o futuro e remete ao passado: amanhã e ontem. é autocrítico e contém, na mesma dose, laivos de tristeza e alegria: ah e oh.

segunda-feira, 7 de janeiro de 2013

não

a moça do caixa do sacolão estava triste. eu queria perguntar por que, queria dizer a ela que vai passar, independente do que seja. também quis contar toda a minha vida para uma mulher que vi no metrô e que sabia que, caso a conhecesse, seríamos grandes amigas. as melhores. do mundo. quis convidar um casal para jantar na minha casa, quem sabe toda semana. eu faria ossobuco. muito ossobuco. não fiz nada disso. toda hora estou não fazendo muitas coisas.

sexta-feira, 4 de janeiro de 2013

gal

a melhor palavra em que consigo pensar para descrever o show recanto, com gal costa, é trágico, no sentido de uma coisa que concilia exaltação e destruição; vida, morte e ressureição; desafio aos deuses e submissão; criação pagã e religiosa; queda e superação; gênio e barbárie; cosmopolitismo e nacionalidade;velhice e juventude; união e separação. saio do show orgulhosa de ser brasileira, de ter pertencido e ainda pertencer a essa história e a esse momento da música popular brasileira e, mais uma vez, como tantas na minha vida, confiante de que o mundo tem saída. não importa que não tenha. agora tem e isso basta.

terça-feira, 1 de janeiro de 2013

amor

o amor não está aqui nem está alhures. o amor não tem algo a dizer. não pergunte nada ao amor. não o procure no fundo de nada; ele sempre está na superfície. principalmente não o procure. mas também não espere que se você não o procurar, vai encontrá-lo. não morra de amor. o amor não é uma entidade: não exige respeito nem homenagens. ele não tem autonomia para abater-se sobre quem ele bem quiser, porque ele não é uma coisa em si. ouça. agora mesmo. ele está falando.você escutou? não?